Nostalgia

Alguém bate à porta.

Ah, me lembro da minha infância:

Cada aroma, cheiro novo,

as cores vivas, meu mundo único

que eu criei naquelas tardes,

naquelas tardes brincando sozinho

no quintal de casa, embaixo das árvores

onde se escondiam fadas e dragões

onde a bravura me movia

e a euforia fortemente bradava

onde a imaginação era minha arma

onde o real pouco importava

e o céu se desfazia
ante minhas palavras.

Alguém bate à porta.

Passando disso, a liberdade púbere

com um mundo se estendendo ante meus olhos,

desdobravam-se novos horizontes

e minha solidão foi substituída

por camaradagem e romantismo,

com cores intensas e escuras,

onde a paixão se destacava.

Até que, sobre esse mosaico,

abateu-se uma grande mancha negra

que apagou todas as cores

que cobriam as paredes do meu quarto.

Grande agonia me acometeu,

a tristeza caiu sobre mim como a chuva.

Busquei abrigo, mas já era à noite

e todos dormiam. Todos dormiam,

ninguém me ouviu.

Curvado e chorando sobre a mancha

me surpreendi com uma luz

que resplandecia atrás de mim.

A luz branca invadiu a mancha negra

e logo a pintura sombria descascou

caindo sobre o chão e revelando

cores novas e mais vivas,

mais belas do que eu jamais vi:

Ao mesmo tempo suaves e sublimes,

como a brisa do mar;

Sem fim, mas bem definidas,

como uma floresta inexplorada.

Meus olhos se encheram de beleza,

e meu sorriso desabrochou

como uma rosa selvagem.

Minha mãos se ergueram ao céu

e eu toquei um anjo que passava.

Alguém bate à porta.

Aos poucos, a luz foi se desvanecendo

e meus olhos se escureceram.

As sublimes cores ainda estavam lá,

porém mais pálidas e ininteligíveis.

Os camaradas e os amores de antigamente

já haviam me deixado, mas só fisicamente:

Meu coração e minha mente ainda pulsavam por eles

mas meu sentimento valia tanto quanto o orvalho

que cai sobre uma poça de água.

Tudo me parecia enevoado

e meu discernimento se denegriu.

Limpei as lágrimas de meus olhos,

mas isso de pouco me serviu.

Alguém bate à porta.

Me levanto para abri-la,

lá  vejo o que eu temia:

Uma moça bonita, mas extremamente perigosa;

Seus olhos são negros e sua pele é cinza,

seu cabelo lhe caí suavemente sobre os ombros,

seu sorriso é gentil, mas seu olhar é cruel;

seus dedos são longos e finos, como galhos,

e sua aura preenche todo o ambiente.

A moça é a fúnebre Nostalgia

e sua visita já me é frequente.

Pouco a pouco, ela consome meu espírito.

Pouco a pouco, ela me mata a alma.

Pouco a pouco, ela me emagrece o corpo.

Pouco a pouco, ela envenena meu fígado.

Ela me mata, pouco a pouco, respeitando meu próprio ritmo.

E infelizmente, queridos velhos amigos,

essa é a melhor morte que eu poderia desejar.

Erick Galvão

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